Dimanche,pour les Impromptus

C'est dimanche aujourd'hui. L'air est couleur du miel. Les nuages sont de neige, comme autant d'îles flottantes qui seraient échappées de ces flots de curaçao turquoise à l'écume de crème fouettée. Le sable est d'un blond clair plein de chaleur comme peut l'être notre sucre de canne quand il est bien raffiné. Les feuilles des palmiers elles-mêmes paraissent en être faites, filées, étirées, tant elles sont brillantes et transparentes. C'est dimanche aujourd'hui et nous irons chanter à la messe pour oublier nos misères, les supporter entre frères et sœurs.

C'est dimanche aujourd'hui... Du moins, je le crois, mes repères ont disparu. J'ai besoin d'y croire. Pour que mon délire ne soit plus qu'un mauvais souvenir. Pour que cela ne fasse pas trop longtemps, pour qu'ils n'abandonnent pas alors que je lutte.

C'est dimanche aujourd'hui. Mon air n'a plus que la couleur de la poussière à laquelle nous retournons tous. Il est couleur du fiel qui n'attend plus que mon dernier souffle pour finir de me digérer dans les entrailles de la terre qui a tremblé.

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